La Galería de Juanjo

La hora de la tarde, la que ponesu sangre era las montañas. Alguien en esta hora está sufriendo;una pierde, angustiada,en este atardecer el solo pechocontra…

Adios rios, adios fontes,Adios regatos pequenos,Adios vista dos meus ollosNon sei cando nos veremos. Miña terra, miña terra,Terra donde m’ eu criey,Ortiña que quero tanto,Figueiriñas…

La sombra que indagué ya no me pertenece.Yo tengo la alegría duradera del mástil,la herencia de los bosques, el viento del caminoy un día decidido…

Cuando asedien tu faz cuarenta inviernosy ahonden surcos en tu prado hermoso,tu juventud, altiva vestidura,será un andrajo que no mira nadie. Y si por tu…

El cielo es de ceniza.Los árboles son blancos,y son negros carboneslos rastrojos quemados. Tiene sangre resecala herida del Ocaso,y el papel incolorodel monte está arrugado.…

Cuentan de un sabio, que un díatan pobre y mísero estaba,que sólo se sustentabade unas yerbas que cogía.«Habrá otro», entre sí decía,«más pobre y triste…

Un sueño largo, largo, un ya famoso sueño,que señales no da de que se está acercando el día,pues no mueve ni un párpado el durmiente:un…

La mocedad del año, la ambiciosavergüenza del jardín, el encarnadooloroso rubí, tiro abreviado,también del año presunción hermosa:La ostentación lozana de la rosa,deidad del campo, estrella…